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  A Moni, por todo. —¿Puedo hablarte? —Dime. —¿Qué opinas de la cortina escribiente y directora del programa social? ...

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 A Moni, por todo.



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—¿Puedo hablarte?
—Dime.
—¿Qué opinas de la cortina escribiente y directora del programa social?
—¿Qué?
—Que si te gusta la celda ¿por qué no comes con nosotros?
—…
—Siempre estás pensando en escribir y es por eso que guardas la gorda bajo la lupa en las mañanas. Entonces se me ocurrió que si vamos en camión a la playa podríamos extraer los premios Nobel y juntarlos con el ombligo para después matar a los dueños y creadores y así salir más temprano de la oficina de patentes.
—¿¡Qué carajo estás diciendo!?
—Digo que no todo está perdido. Que siempre que quieras hablar habrá alguien comiendo helado. Si te sientes mal será para todos los asistentes una gran oportunidad de no volver a venir. Así, estética inglesa; nada como dibujar sencillo, ante autos automáticos almanaque y tierra, solo social el cuadro viene: gánate esa amistad, sueldo y confianza. Investigación y estadística preliminar, subrepticia y lentamente hieren; acuarelas venecianas.
—¡Vete a la mierda!
—Pero si lo único es la tierra, enmohecida, y sin ganas de tocar. Pánico escénico, obra. Actriz chichona de amadas ligas, que ayudan a la 3ª. edad a ser lo que, de todas formas, hubieran sanado. Tras la puerta la pluma escribe y los ojos fríos cantan el himno, de los bosques comidos por el filo de metales extraídos de muelas de todos y las especies; todos estamos en canto de extinción sólo porque tú no entiendes un intento de rodar sobre viejas estufas en cinta. Hemos tenido conjugaciones simples, en antes, cuando escribir era más una hamburguesa que rió de los montes verdes e indignados, luchadores de sus entornos. Conservan las pintas del cura, que dijo dejar tejido, ido. Nunca como rojo. Extraño cardumen el escritorio de la samba fue el ridículo; sin acotar la lectoescritura tan importante como el gandul del atrio. Corre sin prisa, percance atado a la nube de varios días. Fúnebre. Filantrópico. Inicia en enero la de todos los cuerpos metálicos. Dedos ionizados, diente en la mira de  la piraña vacacional. ¿Sin sentido? Poesía anti-pop en el carcaj.




@aleljndr

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